Perdí un tornillo.

Esperé 4 años este momento (en realidad, ese, porque fue ayer).
Después de haber visto "Can't change me", el video de mr. Cornell... creo que puedo morirme en paz.

En este momento, alguien debería tocar el timbre de casa y decirme: "vamos.. adonde sea... lejos..."

Muebles de pino, roble y caño negro, con detalles en rojo y dorado. Cortinas blancas. Mantel bordó. Paredes blancas, rejas, ventanas y sillones verdes, escalera negra. Piso color ladrillo.
[Falta un cartel de neón en la puerta que diga "Acá vive Fiaquita"]

.odio terminar la mañana haciendo balances y que los resultados no coincidaN .empiezo otra vez y nadA .tengo problemas con el estado generaL .y con las pérdidas y las gananciaS .se me amontonan los deudoreS .las amortizaciones me dan pánicO .hoy se me perdieron $89.000 .menos mal que sólo son números que mueren en el papeL
.una vida llena de + y -... + - que +
.no quiero estO .me aburrI .me cansÉ

[.busquémosle otra carrera a FiaquitA]

.te convido medio matE

Estaba caminando, por las mismas calles de todos los días. Miraba mis zapatillas y mi jean oscuro cubriendo los cordones. Charlaba con mi sombra; le dije que me gusta que sea mas alta que yo, pero me molestaba que siempre caminara detrás mío. Cómo puedo estar segura de que no me va a pegar un cartelito en la espalda que diga "kick me"?.
Discutimos y me dijo: cucharita, cucharón, no me junto mas con vos, corto mano, corto fierro, que te vayas al infierno. Y se fue...

Es de esas personas que tienen miles de historias para contar. Habla claro, pausado, de una forma mágica, con palabras agradables y precisas, de esas que encierran sensaciones. Sus descripciones de personas, lugares y momentos son perfectas. Su mirada cristalina pretende ocultar la emoción que le provoca recordar ciertas cosas. Y sus manos, arrugadas, pero fuertes aún, acompañan con movimientos leves cada frase.
Generalmente prefiero el silencio, pero él tiene algo especial. Podría pasar horas escuchándolo relatar sus anécdotas. Además su imagen de viejito simpático, me da ternurita.
Quiero un abuelo como don Ernesto.

Anoche:
- bssssss
- quién sos?
- tu conciencia, bsssss
- mentira, mi conciencia no tiene voz de mosquita.
- ehhh, mas respeto! bsssss
Inmediatamente empezó a cantarme al oido. Y me preguntaba cosas, muchas cosas.
Le pedí que se callara porque estaba muy cansada, pero insistía con cantarme una vez más el estribillo de "Freak".
Pronto se encontró con su final...
Quedará por siempre en mi memoria la imagen de esa manchita roja en la pared.

Nadie me cree que sigo siendo yo, pero distinta: "no puede ser! mostrame ya el lunar de tu pie derecho!"

.la gente insiste con que escribo rarO

Llevo 3 días haciendo lo mismo.
- 18, 19, 20...
- no viste dónde quedaron los crayones marca pirulito, de 6, cortos? (las plastipinturitas!)
- al lado de las bic de trazo fino, creo. (...) ehm... uffff... 1, 2, 3...
Un hombre simpático, lleva todos los días $0,15 de caramelos. Nada más.
El dilema de los chicos: carpetas de Mambrú o Bandana?
No me alcanzan los dedos para contar el vuelto, tengo que pedir manos prestadas.
Seguramente más de uno se llevó blocks de 23 o 25 hojas (no, 24 no); y yo soy la culpable.

Está bien, podría quedarme en casa, nadie me obliga a ir, pero soy feliz rodeada de lapiceras de colores.

Esa persona a la que tanto quiero y tanto me hace enojar, siempre se mete en mis sueños para alcanzarme una escalera. O baja de una escalera. O me espera en un edificio con escalera.

Hoy me siento así
sorry, Fiaquita...
prometo que no volverá a ocurrir
.

El 98% de las cosas que digo carecen de sentido. No me cuesta nada pensar incoherencias, y escribirlas mucho menos.
No me interesa escribir cosas entendibles. No me importa. Aunque si crees entenderlas, mejor. Realmente no importa. No quiero.


[a nadie le importa, pero tenía q decirlo]

.la ropa no está blanca
.las manos de la monja que cocina en El Gourmet me recuerdan a mi abuela
.no me gustan esos zapatos
.extraño sus palabras .bien .como antes .bien
.necesito leer algo lindo
.quiero gritar! t
.y no .hoy no soy yo .yonosoyhoy .no .quién se supone que soy? hoy? .no
- no estoy -

[not crazy... yet]

.adoro escribir en servilletas, con lapiceras bic negraS
.no, azules no, negraS
.en especial cuando se están quedando sin tintA


[otro post que hace honor a la descripción de este bloG]

A veces pienso que si sigo con mi hábito de permanecer en silencio mucho tiempo, en unos meses me voy a olvidar cómo se habla.

Debo ser la única persona a la que las canciones del sr. Nick Cave le resultan simpáticas... y hasta graciosas en algunas ocasiones.

.no importa cuánto tiempo pase observando el rosal, siempre pongo el dedo en la espina mas grandE

.fiel reflejo de lo que es mi vidA

Mi trauma 2003:
No puedo destapar botellas de vidrio sin recurrir a la ayuda de un cuchillo.
Y ni hablar de servir gaseosa sin volcar una gota.

Recién vuelvo de la casa de mis vecinos (una pareja de gente... grande, con un hijo de casi treinta). Nunca pasan estas cosas, nunca hay invitaciones por ninguna de las dos partes. "Buen día, buenas tardes, no sabés lo que le pasó a fulanito!, te enteraste que menganita está embarazada?", y nada mas que eso, pero están estrenando parrilla y bueno...
No faltó el humor negro (el hijo trabaja en un crematorio), ni la típica frase q escucho desde los 6 años: "uhhh, que alta que estás!, cuándo vas a parar de crecer?", los comentarios de política, las anécdotas de su viaje a Shankilandia cuando fueron a visitar a su otro "bebé", mucha comida, muchas gastadas, mucho calor.
En un momento pensé que iba a ser una reunión de negocios (??), pero no se habló de venta, no-venta, así que todo terminó bien.
Por dentro es una linda casa. En lo que queda del patio tienen una mesa muy vieja, decorada con pedacitos de azulejos. Todo muy tano, como el resto del barrio. Las construcciones están hechas a su medida (1.60). Me sentía como Alicia, en el país de las maravillas.
!